Hace un año -dos, tres - que te fuiste
y este agosto
no pude verte
Ya no me taparás
con la frazada blanca
sobre el colchón de lana
que dejabas en el piso
cuando me quedaba a dormir
No voy a jugar
con tus pulseras de plata
ni enredar los rosarios
que colgabas en tu cama
No vamos a ir a misa
no vamos a rezar juntas
y hace mucho tiempo
que no creo en dios
No voy a comer
tu budín inglés
aunque lo sepa hacer
porque no es tuyo
No te voy a ver cocinando o planchando
No te voy a poner los ruleros de colores
No te vas a pelear con mi madre
No voy a oler el olor de tu casa
a sopa de verduras
a popurrí y libros viejos
Hace un año que te fuiste
o tal vez antes
cuando te empezaste a perder
en las trampas de la mente
No me vas a llevar
a jugar a la plaza
a hacer compras
a la casa de Mateo
No me vas a esperar
con la cama hecha
con la alfombra enrollada
con la cena en la bandeja
Fuiste todo lo que debías
para otros
y para mí
Y nunca podré saber
qué querías ser para vos
No voy a ponerme
tu lápiz labial
ni tu camisón
No me vas a prestar
tus zapatos
para jugar
Porque
ya
no me quedan
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